La palma de la mano

Meterme al río desnuda... 

porque sí

o matar una cucaracha con un cenicero

son fotos de mi mal humor estrenado

y anticipos como un "coming soom"

de lo que vendrá en este invierno

temporada 2010 de diseñadores que para mi cuerpo

solo piensan cicatrices

porque dicen que la celulitis nos come de generación en generación

no puede ser!

estoy totalmente perdida

hoy que me cuentan que el cuerpo de las de treinta

se vé mejor...

y alejo de mí como si fuesen herejes

las papas fritas

y como buena católica las dejo

cuando hipócritamente me atoré todo un plato

Podría haber permitido que se mojen mis cachetes

con esas lágrimas que son como eclipses 

fenómenos para observar, todo un lujo

pero ya estaba la pareja de viejos...

no cabía más sentimiento en esa esquina.

De repente ya no estoy ahí

sentada en la desequilibrada silla... azul?

y me veo corriendo en la plazita

sudando grasas trans 

solo para tener un cuerpo atlético

de esos que encima ni siquiera te gustan

se me cae la nube

vuelvo...

sigo hamacando la copa de vino

en un "Va mi alma y Viene el martes"

y antes de que se hagan las doce

ya pienso que cuando vaya terminando el día que aún no empieza

voy a leer un poco el libro

es lo mismo que correr en la plaza

imposible

porque es lunes, es de noche y estoy muriendo

miro de nuevo las papas fritas

trato de resucitarlas con el tenedor pero no hay caso

están frías y tiesas como mi escritura

A mí me caen gotas

y es indiscutible

si el que calla otorga soy una cádaver feliz

pero no me arriesgo

porque hoy es lunes

no puedo correr no voy a leer

solo tengo este mal humor que llegó de la mano de un cartero

es el mismo que golpea mi ojo izquiero año a año para entregar

la cualidad de moda, el último grito

que suerte que esta vez nos toque hostilidad

cuando el glamour era la depresión 

en los brazos no me entraban más cortes

y empezé a despellejarme

que bueno que las de treinta son más lindas

entonces no me miran

y nadie se da cuenta.

Purple

Una flor  bajo el dulce de leche
la basura de este lugar es maravillosa
entra algo de luz por la persiana
dejame que me de vuelta no quiero ver el día
apenas cerré los ojos con la luna
te deseaba tanto y me ganó el sueño católico
hay un perro a veces se vé que está de visita
puede venirse un tsunami que arriba de la cama
nadie se entera
y a veces me invade el miedo
porque flotar no es tan común después de todo
escuché respiraciones tímidas
en los abrazos ying y yang de desayuno
recorrieron mi piel como un escalofrío
y quién soy para merecer tu cuerpo
tan pegado al mío que se confunde y se completa
lo ordinario de un fin de semana brilla
si me pierdo en un país que es acompañarte
Alicia mil veces en un plasma
libros que están en tu cabeza y no en la mía
Dejaría que pongan clavos en mis uñas 
no es algo que pueda discutirse
el interruptor sería solo un adorno 
algo así como el jean que nunca usamos
se me dá por soltar una lágrima de vez en cuando
estirar las piernas sentir las venas
siempre en un estado de alegría desatada
tras la cara de apatía y el ceño fruncido
Demoraremos más que el pollo en cocinarnos
aunque a veces lo refute tenés sangre la tenés
y eso que bombea tu asqueroso músculo maltrecho
es energía solar para mis alas
somos dos volcaderos de la ciudad entera
gigantes que se renuevan en una copa de vino
en un beso mal dado
es el apocalipsis el que nos baila todo el tiempo
y nuestra pasión suicida lo que nos enaltece.

Carta desde 2050

Hemos despertado,

fue uno de estos días,

que sale el sol y está nublado,

que llueve cada vez que lo necesitamos.

Nos llegó el invierno compañero,

y aquí no hay nieve pero tu cabeza es blanca,

la barba ya no te apura y acumula días,

acomodás de pura costumbre el bigote mientras me pasás un mate:

te miro en ésta, nuestra mesa,

y siempre tengo una lapicera en la mano,

nostalgeo el año en que nos conocimos

y de a poco te cuento de las locuras que guardaban las madrugadas en mi colchón,

ese que ya no existe.

Sabores que no probaste entre risa y llanto,

pasó tanto tiempo y vos no cambiaste nada…

en cambio, yo, me siento vieja, vieja e inmensa,

al fin lo consigo y siento mis dos brazos y mis dos piernas…

los veinte dedos, como nunca imaginé.

Sigo escribiendo para que te rías de lo que logró permanecer en mi vida,

nada más que esto, vos y esto de todo lo que tuve.

Recuerdo que era bonita,

que se daban vuelta para mirarme al pasar

y sonrío porque vos aún girás la cabeza para verme cuando traigo un vestido nuevo.

Pero de repente hoy somos los viejos,

a los que les abren las puertas,

esos ante los que se paran los taxis,

y yo no entiendo…

porque te sigo profesando joven como ese primer día en que me hablaste malhumorado.

Le dimos una cachetada a la vida,

amasamos nuestra suerte,

ni vos te lo creías ni yo me lo imaginaba,

cruzamos años como si fuesen puentes

y a veces me pregunto si es cierto, si ha pasado tanto tiempo en verdad…

Pienso entonces

–mientras vos tarareás una canción de los Redondos-

en la escritura de la casa, la boleta de la luz,

las fotos de las últimas vacaciones, los anillos que llevamos en los dedos…

me doy vuelta y a mis espaldas veo un cuarto vacío,

donde alguna vez habito la risa de un niño,

se viene a mi mente la sonrisa de camino al hospital.

Y todo:

los hijos, las fotos, la casa, los libros, el cine, lo viajes

de repente se azotan en mi anteojos

y mi corazón comienza a latir con desmesura como hacía tiempo que no latía;

vos te parás, me tomás del rostro y me preguntás qué me pasa;

te miro tan desconcertada y te veo, pero 40 años atrás,

comienzan a caerse flores de mi boca,

la historia sucede ante mis ojos y lo recuerdo todo!

todo lo que hicimos cuando nunca tuvimos 20 años.

Te digo que estoy bien,

pero quiero que nos vayamos a la cama como aquellas siestas clandestinas en la ciudad,

“La casa tiene el mismo aroma que hace 40 años”

 me retrucás con una sonrisa apagando la luz…

Mi cabeza es un cantero

Mi cabeza es un cantero

me preparo un té y me remiendo el alma

cuando no te veo

mi cabeza es un cantero

de esos en los que apagan cigarrillos

como los que están en los bancos

siento que me falta un pie

como si no pudiese apoyarme en el mundo

si no te beso al menos

una vez al día

mi cabeza es un cantero

con yuyos ordinarios

con florcitas muertas

con grillos y cucarachas también

cuando no estás en la ciudad

cuando no puedo sentirte cerca

mi cabeza de transforma

en un cantero.

Tus novias

Las hojas secas
que se quiebran bajo los pies
me han recordado
al papel en que se envuelve mi aura
frágil
lleno de roturas de amor
de pretensiones a las 10 de la mañana
aunque me des todo el vino
siempre necesito
solo un poco más
necesito ser la mujer buzón de tu correspondencia
que aún estando inconciente
tenga tu certeza mareándose en mis dedos
pero las uñas y su piel
siempre se rompen
dónde he de conseguir más dolor
las noches me las roban
quién sabe quién se queda con ellas
y me encuentro siempre 
en el séptimo escalón de la escalera
tratando de saltar sobre un piano
la cabeza no es más que una cartera
y a su vez
un tremendo nido de fantasmas
porque sueño con tus novias
las mujeres que siempre quieren asesinarme
pero despierto
buscando una luz violeta
intentando traer tu olor
pensando en la última vez
que te robé un beso
y recobro la paz en tu pecho
mientras el cielo apocalíptico
tira aviones sobre el diario.

książka

El índice,

mi índice, es el mismo

desde siempre

desde aquella vez

que nos cruzamos en la noche de invierno

desde que me detuve en medio de la calle.

Es el mismo índice

son las mismas páginas

son los mismos dedos con los que te acaricio,

esos, los que hubiesen querido

cerrarte la herida a toda velocidad

siguen siendo las mismas páginas

con el mismo dolor en sus encabezados

en sus citas de autores

la cara de nada sigue siendo la misma

cuando no te entiendo

como nunca lo he hecho

como una premisa para no perderte

para no encontrarte

y sostenerte siempre

en la alfombra de aire

que te hice un verano cuando vos no sabías

nada de mi tapa ni de mi lomo

las hojas siguen siendo amarillas

con las letras corridas, sobre todo las R

por alguna que otra lágrima

de un lector del mismo libro

y a mi encuadernación le sobran rayones

arrebatos de locura

pero aún así siempre prefiere el mismo lugar en la biblioteca

a pesar de las mutaciones de las tormentas

siempre es el índice el que gobierna

y mi índice es el mismo

con las mismas músicas

con los mismos versos

con el mismo lío entre los dedos

que armé de letras de mí que soy un libro

ese lío esa demencia sin cura

que ha sido quererte

y vos pensás que siempre soy un libro distinto

yo solo tengo diferentes ediciones

siempre igual

mí índice no se inmuta

son tus dedos los que siempre cambian mis páginas

con distintas intenciones…